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DEBUT SOLISTA
MINI-ALBUM
ARTISTA:
HAN SU MI
KSJ
ENTERTAINMENT
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DORAMA:
FUGITIVE LOVERS
DEBUT:
ACTRIZ
ARTISTA:
HWAN TAE JOON
MYP ENTERTAINMENT 1445 PUNTOS CONSEGUIDOS
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por Jung Tae Min el Vie 25 Mayo 2018, 06:17
viernes, 25 de mayo


Atravesando cuerpos, los ojos la hallaron; las suelas agujereadas se detuvieron, aquél punto como un big bang —principio de un todo. El corazón no se le desbocó, quieto en su cajón, y las pestañas no cayeron de cabeza a pies, fijadas solamente en los orbes —eternamente— tristes de la fémina que, sola, cantaba; podría haber reconocido su respiración en mitad de una muchedumbre jadeante —habían crecido echados sobre la piel del otro (el solo pensarla le traía el nítido olor de sus hebras enmarañadas)— y, aquella noche, lo había hecho desde el otro lado de la calle. Y le salía música de aquella garganta blanda, fantasía de enroscarla con sus falanges ásperas; las nanas, ¿las habría olvidado ya? —las pesadillas eran más largas desde que se había marchado, los niños lloraban hasta quedar rendidos.

El abandono le pesó en los hombros, espalda corvada, postura torcida en contención del dolor que le allegaba de la herida de navaja en el costado. Si ella se la hubiera visto, ¿lo hubiera sentenciado como al padre? ¿o hubiera creído en él? Temblaban las manos y las enterraba en los bolsillos del pantalón, un odio que no apaciguaba aún si la melodía  estaba ya muriendo lentamente —como lo había hecho la ilusa esperanza de que, un día, ella retornara (a salvarlo)— y las gentes marchaban, reanudando las vidas que, aunque mediocres, eran. Taemin se escocía fantasma, clavado allí y con pupilas dilatadas, aguardando por un resquicio de decencia, de valentía. La mandíbula se le cuadraba: no pronunciaría él su nombre —aquél se le había quedado entre diente y colmillo de tanto gritarlo al vacío, espalda que le huía— nunca más.

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por Jung Gyu Ri el Lun 28 Mayo 2018, 00:37


El arrullo escapaba en una exhalación de tristeza, los párpados cubriendo la mirada desvaída que portaba —aquella que dejaba traslucir el abandono hecho soledad, la estación de frío que gobernaba las acciones ajenas, las mentiras susurradas bajo un cielo encapotado, sin firmamento o luna alguna que guiara el camino a través de la negrura—. Y estaba encaprichada al sonido, las palabras deslizándose de su boca en una queda pronunciación que alzaba su pecho, enrojecía los pómulos y apretaba los dedos contra la boca del estómago, el abdomen encogiéndose al expulsar el oxígeno mientras el miedo volvía a crecer, haciéndole temblar las pestañas al saberse observada y comparada. Quería huir, pero ahí seguía: el rastro insondable de la pobreza, las extremidades delgadas, la clavícula marcándosele en la piel en sinónimo de fracaso. Lentamente, aquella idea se enroscaba en su mente y aunque quería seguir, por las noches el susurro era demasiado fuerte, se convertía en un grito en medio de la nada: irónico era el peso que vaciaba su tórax, comprimiéndole el corazón, haciéndole un agujero en medio de aquél órgano palpitante y llenándolo de nada más que vacío.

Y aún así, quería aferrarse a aquél sueño. Cantar, vivir, ser alguien, algo, lo que fuese para llenarse el alma, borrarse los pesares de la piel, hacerse humana y no tierra baldía. Jung Gyu Ri cantó, desnudándose el pecho, enseñando lo pútrido, lo triste, lo tormentoso que habitaba en los rincones de su anatomía, entre los huesos de sus costillas, queriendo ser mucho más, anhelando ser mucho más.

Curioso era la forma del mundo que, al querer llegar más alto, más rápido el pasado solía mostrarse a sí mismo en forma de fantasma, en ojos encontrándose a través de una multitud disipada, de las manos cayendo a cada lado como un peso muerto. Le tembló la boca —no supo sí era frío o era nervio, y observó aquél cadáver andante, la mirada pétrea escurriéndose a lo largo de las facciones. Había cambiado tanto y poco a la vez —la penuria aún se le colgaba de los hombros, el hambre balanceándosele en las pestañas; el recuerdo de lo que nunca habría querido ser, de lo que había dejado atrás—. Gyuri inhaló el aire gélido de la noche, las piernas moviéndose a un paso lento y cuidadoso.

La distancia comenzó a desaparecer, pero solo era la noción física de la misma, porque dentro, en realidad, ésta solo crecía. Los pies se detuvieron a un paso de él, la boca abriéndose suavemente, pero de allí no salió familiaridad alguna—. Permiso —enunció, la voz de una desconocida.


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por Jung Tae Min el Mar 05 Jun 2018, 08:16

El asco de saberla sangre brotó afuera, endureciendo los rasgos del niño sin niñez que la miraba. Retuvo diatriba en las muelas, un odio cuya frialdad abrasaba, retorciéndose alrededor de ambos contornos —ya no más espejo, pues había una diferencia evidente que los tallaba dispares; ella, altiva, pretensión de cielo y él, engullido por el lodo, cadáver que aún batalla. Parecieron hilvanar toda una tragedia, aquellos cuatro pares de ojos caobas, y la fémina se dirigió hacia a él, lo hizo con intención filosa y Taemin, sabía, subirse a la motocicleta aparcada que lo aguardaba en la acera contraria, marchar de allí —no mirarla más, rehusar de ella tal como Gyuri había hecho, sin atisbo de remordimiento.

La —insalvable— eternidad transcurrida en aquellos dos años de abandono, lo clavó en su sitio. Había perseguido luces de fama y belleza, aplauso y dinero; la odiaba, la odiaba, la odiaba. Enfrentados, que no en guerra, halló en la piel las manchas de la tristeza y el llanto ahogado, preguntándose con rencor si acaso los había dejado morir para nada más que aquello: prolongar la miseria, pero en una cama propia. Pedía permiso y el varón no entendía para qué, pues nunca antes lo había hecho —cuando había empujado y gritado, arañado con palabras hirientes; cuando había besado y acariciado las espaldas, como lomos de mansas fieras—, tampoco cuando les huyó. Hiriéndose en el allí, con la certeza de que las espinas habían sido todas para ellos —que ella sólo tenía pétalos y perfumes—, los ojos rasgados se arrugaron al fruncir el ceño, lumbre de penurias y aquél sollozo que parecía salirle, en lugar de vocablos entrecortados.

— ¿P-para est-t-est-to? —un micrófono, un público vacío; ¿había merecido la pena? ¿Tan poco valía la vida de Taemin y la de sus hermanos? Las manos seguían apretadas en los bolsillos, como si pudiera quebrar desazón —y amor (quejumbroso, necio)— en las palmas.
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por Jung Gyu Ri el Vie 08 Jun 2018, 02:42

¿Para esto?

Arrancándose las alas, quitándose los pesares. Deambuló noche tras noche, buscando una ventana en aquella casa cerrada a cántaros, haciéndose diminuta mientras el mundo giraba a su alrededor, demostrándole que, a punta de valía, el hambre no sosegaba. Cuerpo de mujer tenía su uso, las piernas agrietadas de tanto separarse, la boca entreabierta dejando escapar un gemido degastado de mentira y el eco de monstruo diciéndole: te haré rica, te haré famosa, te haré una estrella, que por creer, no se pecaba; que por desear, no se pecaba. Maldita fuere su inocencia que a la boca del lobo se tiró y con los brazos abiertos, se dejó tragar.

Para esto:

La sensación del estómago lleno, de los dedos agujereándole la garganta, del número en la balanza reflejando lo que ellos decían y querían; y su voz convirtiéndose en un himno de oportunidades que la vida no reflejaba, pero que en ella no mermaban. Pecó y sí pecó, de algo, era de tener demasiadas esperanzas y a la mujer no le importaba: ¿acaso no decían que ésa era la última en perder? A las grietas le puso tiritas, a las heridas les echó sal, a la cicatriz les puso vendas y se ocultó el tormento —aguantó, aguanta, mientras aguarda futuro mejor—, y se vistió de positivo, aún cuando la negritud parecía ser lo único que sus ojos veían.

Entonces, exhaló—. Para esto —y en la mirada, pupila no reflejaba al ente ajeno que había dirigido aquél interrogante: irises mostraban oportunidades, dedos enguantados, casa llena de retratos, comida sobre la mesa, dinero en los bolsillos. Y los para esto eran la oración de cada día, la misma que él, ahora, recriminaba con nudillos llenos de furia. ¿Qué entendería él? Ella empujó una sonrisa—. Todo pájaro abandona el nido —escupió verdad en forma de refrán, le izó una realidad indiscutible y que él, en realidad, no estaba molesto porque ella se hubiera ido.

Gyuri lo sabía: él estaba molesto por no haberlo llevado consigo. ¿Quién quería, pues, atarse a esa casa desvencijada?

En pálpito de indiferencia, torció el rostro y la mirada encontró a la foránea—. Quien se queda, muere —rústica fue la declaración, los ojos, la lengua que movió y los labios que, pusilánimes, esperaban. Hizo intento de pasar, cercanía comenzando a ser un fenómeno adusto entre ellos —demasiados recuerdos flotando—, y volvió a mirarlo, aguardando la huida.

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por Jung Tae Min el Sáb 16 Jun 2018, 00:11

pájaro, m. y f. Cualquiera de las aves terrestres voladoras con pico recto no muy fuerte y tamaño generalmente pequeño.

(No pequeño, escuálido. Los brazos debieron ser alas, mas carecían de plumas —o quizás eran las costillas, huesos mordidos que sobresalían y miraban el mundo a través de los barrotes oxidados de la cuna. Boca blanda, rendida al plato caliente o blandiendo ponzoña caduca, agotadora la forma amplia de moverse en ánimo de arma, así que el pico terminaba doblado, labios prietos —el silencio del resignado. Volar, cuándo. Debió abrir una ventana y saltar, en aquellos nueve años que tanto espanto habían comprendido; pero la cerró, retrocedió, hizo jaula de aquél)

nido m. Lecho o cobijo que hacen las aves para poner sus huevos y criar sus polluelos. / col. Hogar, casa. / Lugar donde se origina o se acumula algo, generalmente nocivo, o lugar donde se reúnen gentes de mala reputación.

La miró. Costumbre de abochornarse origen, de herirse origen, de calumniarse origen, la mención del hogar no era más pisotón —al hielo, fino, agrietándose— que la de aquél par de ojos, una indiferencia que lo arrojaba a abisal soledad. Rómpete, parecían susurrar sus carencias. Ella podía osar mirarlo de aquella forma, como a nada más que un insecto bajo el talón, y él, que alargaba en impulso los dedos y aferraba la muñeca con dureza (temblando no me romperé / no me iré), qué más podía hacer si no contemplarla desde aquél subsuelo y mendigar pausa. El odio se doblegó en la retención de la marcha —o huida—, suplicando limosnas de piedad que no llegaron, la palma ahuecada desasiendo aquél férreo agarre, aquella petición —del puto pico cortado, de la puta voz en ayunas— al sálvame. Al mí que quede, al mí que sea; a los niños que en casa me aguardan con ojos rojos, cabellos enredados y dientes amarillos —a todos nosotros porque, Gyuri, ¿fue culpa nuestra? tu herida (¿fuimos tu herida?).

Las falanges le cayeron péndulo al costado, el «quién se queda, muere» prevalecía, un eco que los cobijaba y separaba del resto. — Entonces ¿est-t-to-toy mu-mu-muer-muerto-to? quiero vivir, qué forma de retenerse y latir, de sostenerse en cuerpo dos años mayor y más hastiado, músculos enredadera que se tensaron en retirada, una espalda que se balanceó como mano hacia arriba: adiós, adiós —tono casual y no sentencia, sin embargo, ambos sabían ya no había más cordones umbilicales que dictaran el camino hacia el otro; se habían perdido, se habían echado a perder. Gyuri estaba tan podrida como él, con qué estúpido juego se fingía más, mejor; cómo podía creer aquello. Alzando los brazos para ponerse el casco, la piel cosida de su costado gritó augurio y el muchacho se retorció, colocándoselo con rapidez y angustia, prendiendo el motor del vehículo viejo que se sacudió bajo él; giró los cristales del retrovisor hacia arriba, así, cuando aceleró, no miró atrás.
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por Jung Gyu Ri el Sáb 28 Jul 2018, 01:23

Huía al destino, entonces, fingiéndose mártir, donde no había víctima ni héroe. Juzgaba, señalaba, emponzoñaba la imagen y pretendía hacerla villana. Gyuri quiso coserle las preguntas a la boca, rumir aquel camino de dientes con puños y garras, decirle —gritarle— que la envidia lo estaba carcomiendo, que él era quien había elegido morir al quedarse en el nido, incapaz de salir porque lo sabía: tenían miedo. Aquella emoción se les enroscaba día tras día, envolviéndolos como pedazos de nada, cuerpo y masacre: los músculos adoloridos por el confinamiento, las miradas encontrándose a una nada triste y moribunda, repleta de ilusiones jamás logradas, de sueños que sabían, nunca iban a darse.

Ella, en cambio, había decidido no volver atarse a aquella caja, coser la herida, limpiarse los vestigios de violencia que le había dejado la familia. Huir, decía él. Vivir, entonaba ella. Pero en el fondo, no lo culpaba, no era capaz de culparlo cuando se volvió, la espalda respuesta a su anuncio de muerte. Un adiós hecho a medias, que quería sepultarlo todo pero no alcanzaba, jamás alcanzaría.

Qué los lazos estaban cortados, sí, pero que el pasado no podía olvidarse, seguía presente, palpitando y descorazonándoles, sin importar cuántas veces intentara borrarlo. Lo contempló volviéndose diminuto y tragó, dureza, metiendo las manos en los bolsillos antes de perderse en las calles atestadas de Seúl.
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