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ARTISTA:
HWAN TAE JOON
MYP ENTERTAINMENT 1445 PUNTOS CONSEGUIDOS
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por Park Jun Hee el Sáb 23 Jun 2018, 16:08

Doce de Febrero de 2016
08:20 horas

Se despertó abruptamente por un escalofrío inusual que le recorrió el costado en su sueño. Fuera, el frío provocaba que se empañasen las ventanas, dejando entrever en la bruma la débil silueta de los edificios. Seguía en Seúl, en un apartamento pequeño independiente de la empresa que había alquilado al momento de marcharse. Las maletas descansaban aún medio hechas en una esquina de la habitación, cuatro meses tras la disolución de 2wink. En la cama, Jun Hee se movió bajo las sábanas, un espectro de marcas violáceas grabadas bajo los ojos, pelo sucio y delgadez. Su rellano todavía amanecía con retazos de ambos cartas de odio y apoyo, los primeros meses seguidos de golpes en la puerta, lloros y exclamaciones de los antis y sasaengs que se congregaban en su puerta. Estaba cansado, agotado anímicamente, llegado al punto en el que miraba al techo con ojos secos durante horas, preso de la inapetencia. Sopesó en repetidas ocasiones el volver a casa, a Jeju, siendo detenido a su vez por la fuerza invisible que temía verlo colapsar en el entorno conocido. Temía la isla, el hogar vacío y las calles familiares. Último intento de su cabeza por protegerle de colgar de una lámpara.

Era todo casi un espejismo, un recuerdo del que Jun Hee llegaba a dudar de no ser por el millar compuesto de fotos, emails, archivos, artículos, blogs de internet, MVs y comebacks que de abrir el ordenador, lo saludaban. ¿Había llegado a ser idol alguna vez? Más allá de las flores pudriéndose en la entrada, se encontraba preso de una soledad que le causaba mayor ansiedad. Le perturbaba el eco de la casa vacía. El silencio del teléfono que encendido no emitía ningún sonido. Contrastaba lo ajetreado de las agendas hacía seis meses y lo desiertas que se encontraban ahora. ¿Y dónde habían ido a parar todas esas personas? Las caras conocidas que, sin él llamarlas, se acercaban a él y su compañero al momento que entraban en cualquier sala; ahora inexistentes.

Con ello, acabó alzándose de la cama. Los gestos casi mecánicos, arrancando las sábanas viejas y reemplazándolas por nuevas. Preparó un té, dejando la tetera hirviendo y caminó a la ducha, permaneciendo inmóvil bajo el agua al menos dos minutos. Se sabía necesitado de medicación, pero a su vez incapaz de visitar el psiquiatra. Temía las pequeñas ondas, segundos terremotos del primero, que aún traían niñas a su puerta cada vez que la prensa comentaba algo al respecto. Ese día deseaba salir, invitado por el frío del invierno, que parecía querer saludarlo con las gotas lamiendo los cristales de su ventana. Fuera apenas llovía, un tenue chispeo mezclado con eventuales intentos del cielo por nevar. No lo lograba.

Abrigado, ataviado con bufanda, guantes y capucha, casi pareciera él mismo de nuevo. Dedicó unos instantes a cubrir ojeras con corrector, a fin de buscarse en el espejo y encontrarse esa vez. Abandonó el piso, incorporándose a las calles, caminando entre multitudes que no lo reconocieron. Fueron dos autobuses, hasta bajar frente a uno de los parques que bordeaba el río, las botas pisando la escarcha en la hierba hasta su orilla. Los árboles desnudos se retorcían a su alrededor, el parque vacío, el cielo gris —medio encapotado— y el río helándose, arrastrando en su avance pequeñas capas de hielo que no llegaban a cuajar.

 
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por Lim Gi Beom el Mar 28 Ago 2018, 04:23
Gritó.

Descarnada, la voz arañó la garganta y agujereó, casi bala, a los primeros rayos de la mañana. El Sol plateado, tras aquél cielo invernal, ni si quiera parecía devolverle la mirada —desaprobación, como si insecto—, mientras el veinteañero dejaba caer el peso sobre el banco de piedra. El río y él, que también (rió / desembocando allí, desgraciado de boca ancha, hediendo a noche y a lo lejos, féminas de bien besaban su perfil camino al trabajo —temerosas de contemplarlo demasiado tiempo pero incapaces de no hacerlo—; él no las miró, el pulgar rodaba sobre el zippo y la llama, intermitente, parecía no ser el único fuego allí). El recuerdo reciente de los flashes blancos lo había perseguido hasta allí, se asomaban desde aquél cigarrillo tras su oreja izquierda, inclinándose en dirección al mechero metálico —casi con burla, inquiriendo: ¿qué pretendes hacer con eso? (sabes que no puedes).

Fiera enjaulada —más lastimera que amenazadora—, respiró autocontrol y cerró los ojos, apretando el mechero entre las palmas, visibles las cicatrices en los dorsos, expuestas bajo las mangas del abrigo. Aquellas mismas manos se habían cubierto las ojeras insomnes, hacía —lo que a Gibeom le parecía— sólo un instante (alterada percepción del espacio-tiempo; la velocidad de la hipomanía pisándole el raciocinio) de los paparazzis a la salida del after. Había escogido huida, temeroso de no poder contener más a aquél monstruo que, trepándole a zancadas por la columna, le crujió el cuello de lado a lado y no susurró más, sino que le urgió violencia, quebrar la botella vacía de su zurda en la calva reluciente del varón que apretaba objetivo contra su boca (pudo habérselos tragado a todos

/ pero no). Sacó el cigarrillo tras su oreja —papel arrugado, liado hacía ya horas—, encendiéndolo entre los labios prietos y exhalando el humo por las aletas de la nariz, sintiéndose arder allí. El móvil vibró en su bolsillo, emitiendo la melodía por defecto; al sacarlo, la pantalla nombraba al manager y recordó quién era, por qué lucía tan patético, y arrojó el aparato al agua.  Bajando el cigarro entre índice y pulgar hasta las rodillas, contempló con triste letanía el río helado —aquél punto donde el teléfono se había hundido— , deseando poseer la fuerza de voluntad para saltar a su interior, también, abrazarse al frío y a la quietud, a aquél silencio irrumpido únicamente por el crujir del hielo, mas ah, entonces no deseaba detenerse en absoluto. Podía oír con nitidez la autopista, no muy lejos de allí (la azulada vena de su cuello latía con impaciencia); quiso correr joven entre los coches, echarse agotado a la cuneta y compartir soju con un ahjussi sin tejado ni cabeza. Quiso seguir bebiendo, quiso seguir ahogándose en música y en pechos, besar con los nudillos a cualquier necio que lo importunara, vaciarse la cartera en cualquier pozo en la estúpida creencia de que solo así se saborearía efímero.

La ceniza cayó sobre sus pantalones, haciendo un menudo agujero en la tela y a su diestra, mucho más allá, atisbó el ondear de una bufanda. Echó el cigarro al suelo, el viento lo empujó al agua y Gi se tambaleó al ponerse en pie, echando hacia atrás la capucha que había reposado sobre su cabeza, harto de escondites y recelos. A tropiezos pareció llegar, interponiéndose entre el mayor y la visión deprimente de aquél páramo helado. Sacó la zurda del bolsillo, donde había estado rebuscando, y señaló con las llaves al coche que había alquilado para hacer trompos la noche anterior, ya salpicado de barro. — ¿Tienes algo mejor que hacer? —inquirió, ronco.
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por Park Jun Hee el Sáb 15 Sep 2018, 17:35
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por Lim Gi Beom el Sáb 13 Oct 2018, 09:03
Se detuvo, contemplando la bufanda alejarse, tropezar suelo y acudir, casi a rastras, hasta la orilla helada. Cuando volvió la vista, el varón lo miraba del mismo modo en que lo hacían los árboles flacos, o el puente corvo, pero no como las gentes, y se sintió en paz —como el cadáver en el féretro. Las llaves titilaban, alzadas, mecidas por la brisa y la sugerencia, cargada de peligro y prohibición, y pese a lo corrompido, ambos esbozaron una mueca —un ensayo de delirante sonrisa. Huyeron (mas no de ellos, sino). Del agua y la posibilidad, tan tangible, de saltar. Huyeron a los asientos desgastados, al volante de atropello, al freno olvidado. El coche emitía un pitido constante, una oposición a la velocidad, que demandaba —si bien no pausa— salvación: el cinturón, que Gibeom no llevaba puesto.

Entre vehículos que, por las prontas horas, circulaban sonámbulos, ellos se movían veloces y pese a la carne —al músculo que se golpeaba de lado a lado, en el coche—, el conductor se sentía fantasma, preguntándose en qué momento dejarían los dedos de sentir volante. Y a medida que la adrenalina se le acumulaba entre las muelas —como el veneno a la serpiente—, los ojos se le abrían y los labios se le curvaban, respirando un insalvable ante el que deseaba arrodillarse para eximirse de toda losa —de cada tendón que se ataba al otro, de cada hueso que lo sostenía con entereza. Giró el volante, torciendo el automóvil por tierra y no asfalto, las piedras bajo las ruedas haciendo que el cuerpo diera respingos sobre el asiento. Había un borde, allá donde terminaba tierra y empezaban nubes, la vista gris de la ciudad, y se precipitaban.

Pero no deseaba cabalgar a la muerte sino hacia la desconcertante nada. Se le arremolinaba en puños y garganta un odio, como vástago de toda desesperación, porque los ojos eran pozos de sequía, porque estaba condenado a dolerse en silencio. Cuando frenó —a unos metros del filo—, el volante se le clavó en el tórax con violencia —tos, el licor en forma de bilis—, haciendo saltar el airbag de forma tardía mientras él, echado hacia adelante, abría los ojos como de un letargo y contemplaba al extraño a su lado. Con la mejilla apoyada en el airbag, comenzó a reír. Se le formaban preciosos paréntesis a los lados de la boca y los ojos se arrugaban hasta no mostrar más oscuros; si reía, solo quedaba en él una luz, trémula y parpadeante, llenando el mismo coche que pudo haberse convertido en su ataúd.

Y cuando la risa —de la histeria, de la vida— se frenó, menos abrupta que el vehículo, Gibeom se incorporó y palpó con la mano arañada (no, de cicatriz) allá dónde se sentía moretón. Quiso preguntar, al compañero de dislate, si estaba bien; pero de haberlo estado, ¿lo hubiera seguido hasta allí? El pecho subía y bajaba en vasta respiración aún, mientras tanteaba en busca de su cajetilla de cigarros, y sacó el último —arrugado, torcido— que llevó a la boca, encendiéndolo con el gas que restaba. Lo pasó, tras calada, a la otra mano —la del varón—, y a aquél, sus ojos le dibujaron ósculos en el contorno del mentón. Exhaló humo y hedor (de lo vacío, de lo quebrado, y superpuesto, del alcohol), alargando dos dedos hacia el otro, reclamando el cilindro de vuelta. El brazo descansaba en regazo y la yugular, tensada, pulsaba un antojo. Cuando el cigarrillo estuvo en su mano, su boca se vertió hacia la contraria: la nariz chocó sin daño y los dientes le rumiaron un permiso ácido en el labio, un llanto de saliva en el desolador silencio.
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por Park Jun Hee el Sáb 13 Oct 2018, 17:58

Palpó la inestabilidad, ambos actuando por impulsos y no lógica. Miraba las manos ajenas en el volante, el pie pisando el acelerador sin medida, sorteando coches y curvas, volcandole el cuerpo contra la carrocería del vehículo. Sus manos no buscaron el cinturón, de nuevo acariciando la idea de ser uno con la luna. El golpe levantaría una lluvia, una grieta en el cristal, como una estrella, que en su delirio se le antojaba hermosa.

Cerró las manos sobre sus rodillas, los ojos perdidos en el asfalto, en las rallas blancas y simétricas que ahora, más parecidas a una línea continua, desaparecían bajo el capó. La escarcha dificultaba el agarre del neumático al pavimento, y Jun lo tomó como un último baile, la mano buscando la manecilla para bajar la ventana y sentir la brisa gélida, el brazo saliendo por la ventana, como si pudiese acariciarla.

Ante ellos, vio llegar el barranco, como si se aproximase este y no el coche. Se le dibujó la sonrisa en el rostro, nerviosa, el cúmulo de terror de su cuerpo aferrándose a la vida y la cabeza dispersándose indiferente. A su izquierda, el chico pisó freno, pie hundiéndose con una violencia que lo lanzó hacia adelante, solo para ser detenido —justo a tiempo— por el airbag viejo, defectuoso, que le profirió el golpe en lugar del cristal. A su lado el conductor reía. La risa lo despertó brevemente de su sueño. El airbag desinflándose con debilidad. Los ojos del mayor puestos en la carcajada, un bálsamo, un torrente de agua fresca de la que quiso beber. No recordaba la última vez así, que le doliese el estómago de tanto reírse. Envidió esa emoción, histérica o no. Se sentía un trozo de caucho.

El silencio se asentó en el espacio, invitándole a mirar el exterior, la caída del barranco, los edificios diminutos en la lejanía. Sentía el pulso en el pecho, arrítmico, tiritando de verse jugando con la vida. La mano ajena le tendió el cigarrillo, y pese a no tener hábito, lo aceptó, los labios tomando la colilla, aspirando, tosiendo antes de devolverlo otra vez. Y qué contradicción, verse de cabeza entre vida y muerte, al filo del precipicio, el airbag derrotado, vacío sobre su regazo, cuando el otro lo besó. Permaneció quieto la sonrisa incrédula precipitándose y vertiéndose muerta contra los labios ajenos que ya buscaban abordarle más la boca. Mordió, los dientes tirando del inferior, el rostro ladeándose para amoldarse al juego sin juicio. No preguntó nombre ni explicaciones. Dejó el cuerpo virar, volcándose hacia el contrario, la mano apoyándose en el muslo... antes de apartarse tan repentinamente como el otro se lanzó.

Exhaló aire, mirándose el regazo en silencio. Volcó la vista al freno de mano que sopesó quitar, la frustración evidente en sus ojos. —¿Por qué frenaste? —soltó, no, escupió las palabras, lamentándose, desesperación. Entonces lo ignoró, los brazos desprendiéndose de la chaqueta, echando el sillón de él hacia atrás; el cuerpo buscando asiento a la par que sorteaba caja de cambios y volante. En el regazo ajeno, lo encaraba, buscando confrontación: la respuesta a la pregunta formulada. Deseó molestarle y despertarle violencia.

Y cuan absurda la situación. Le habló la lógica, pidiendo apartar al extraño, rechazar el arrebato y llamar a la policía. Sin embargo se le veía el cansancio en las pupilas apagadas, la fatiga inundándole los ojos, lamentando el frenazo una vez más. Chasqueó la lengua. Su mano se alargó a la puerta, para abrirla y salir.
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